Муза

Ты был моей последней надеждой
Что может снова мог стать я собой
Я не Пушкин не гений но и не невежда
Чтобы молчать перед твоей красотой



Когда мысли в душе толкаются
И что-то мне не даёт увидеть рассвет
И даже когда стихи не слагаются
В твоём взгляде я вижу сотню куплет



Когда и симфонии теряют чудо
И остается лишь плоть неживая
Бумага от картины, и ноты этюда
Без совести , мук , без ада без рая


И лишь тогда я чувствую свободу
Жестокую холодную, что молвит мне
Ты отвергаешь от себя свою природу
Словно она тебе приснилась во сне


Я чувствую себя лишним
В словно чужой повести
Я чувствую себя грешным
За то что жил без совести


Так словно в запертую свою обитель
Где творил и писал творец
Он не может зайти, и больше не творитель
А живой мертвец


И все мои картины в набросках пустых
Много их но законченных нет
Но я жду , но я жду что когда то на них
Моей кистью прольется цвет




Из тысячи набросков картин
Я пытаюсь что-то связать
Но в итоге остаюсь один
Когда нечего больше писать




И ты был будто моей последней надеждой
Что перестану я слёзы лить
И чудо и рифма и будет всё как прежде
Вернётся художнику кисть



Но пусть и так , пусть я покинут
И в пустоте отдав себя судьбе
Во снах я всё же вижу ту картину
Которую докончить лишь тебе...