Такое, знаешь ли, бежать от снайпера.
Устанешь только лишь, но все равно умрешь.
Разлит по чашкам чай душистый байховый,
Ночь каждой клеткой словно впитывает ложь.
А где-то там под пеленой лохматою,
Таится город в вороватой темноте.
И чувствую себя почти распятою,
В каком-то легком откровенном неглиже.
Душа, похожая на тряпку мокрую,
Заплесневелую, пропахшую гнильцой.
Ночь запятнала чистый лист автографом,
Вернуть стремясь давно утраченный покой.
Напрасно жаждет тишины томительной.
Философ истый среди хаоса домов,
Вновь засиделась ночь на чаепитии…
Связать пытаюсь я хотя бы пару слов.
Такое, знаешь ли...
© Copyright: Галина Логинова 7, 2025
Свидетельство о публикации №125062402044
Свидетельство о публикации №125062402044
Рецензии