Так долго длится жизнь, что перспектива
сжимается до точки. Вдалеке
маячит что-то вроде объектива,
бесстрастного, с кружочком на зрачке.
И ты, попав в его немую плоскость,
не отличаешь более добра
от зла, лишь чувствуешь свинцовый космос,
сквозящий через рёбра. И пора
признать, что сумма всех твоих деяний
равняется остатку. Пустоте.
Как если б вычел Бога из преданий
и получил лишь плесень на кресте.
Пространство, сжатое до интервала
меж выдохом и вдохом, есть тюрьма.
И если музыка еще звучала,
то это был лишь шум ее ума.
Ты часть пейзажа. Снега, что ложится
на догнивающий в порту каркас.
И если вечность в дверь твою стучится,
лишь ветер вторит ей в безмолвный час.
Свинцовый космос
© Copyright: Принц Дерек, 2025
Свидетельство о публикации №125062401408
Свидетельство о публикации №125062401408
Рецензии