Хожу по комнате один так тихо,
Рассуждая о былом.
Мне мило то, что было,
Хотя есть и те вещи,
За которые могу быть зол.
Средь лип в нашей деревне,
Что через речкин брод,
Хожу один с пустою чашей,
Которую когда-то осушил.
Теперь же та река другая стала,
Ветшают могилы предков дорогих,
И мало тех родных, кто живы —
Не знаю, скоро ли увижу их?
Письмо мое о милом доме,
Где отчий кров,
Когда там мог быть я спокоен,
В тот миг, жизнью думал о другом.
Теперь вдали: от этой речки,
От лип, что рядом с ней росли,
И от могил дорогих мне
Предков, что редко посещал.
Вернусь однажды к вам, я знаю —
Снова увидите меня!
Буду резвиться снова с вами,
Родные для меня края!
Приду в поля – увижу дива:
Как лошади скачут по лугам,
Как пастух скот пасёт неторопливо,
Оберегая их от всех невзгод.
Я бродил по степям
© Copyright: Антон Былинский, 2025
Свидетельство о публикации №125062308075
Свидетельство о публикации №125062308075
Рецензии