Как грустное плато,
Ты на меня снова свалилась,
А мой Атлас смотрел на то
И лишь немного наклонился.
Он приподнялся не спеша,
Вес рассчитав свалившегося тела,
Немного погодя,
Он снова выпрямился с улыбкой смелой.
Я только думаю о том,
Что с этим миром переключилось?
Мне непонятно, от чего
Он так ужасно извратился.
Как много грубых и имеющих другой взгляд голов
По миру ходит в сонной дрёме,
И мысли их лишь об одном,
Чтобы по койкам бегать сонным.
Для некоторых — купидон,
Быть может, для кого-то — воин,
Для третьих же — «глупец и недостоин»,
А для кого-то — «что-то всё он о своём, да ну его».
Хотел так много я понять.
Что ж, как смертный, это понял,
И понял, что понимать не надо было.
Все знания этого мира — отныне вот моя могила.
***
© Copyright: Антон Былинский, 2025
Свидетельство о публикации №125062307916
Свидетельство о публикации №125062307916
Рецензии