А судьба заносила плеть,
Нанося наотмашь удары.
Оставалось что — умереть?!
Но ведь Анной звалась недаром.
Кровь татарская горяча.
С гордым профилем, тонкоброва.
Кроткий взор любовь излучал.
Как кинжалом, пронзала словом.
От прилива стихов душа,
Будто в паводок, переполнялась,
Годы тяжкие вороша,
Отметая скорби, усталость.
Мотыльками счастливые дни,
Скоротечные, пролетали.
Задавалась вопросом одним:
Кто утешит меня в печали —
Гений Пушкина, нежный Блок,
Бедной Родины облик светлый,
Царскосельских аллей холодок?
Хватит сил возродиться из пепла?!..
А судьба заносила плеть,
Нанося наотмашь удары.
Оставалось что? — Только петь,
Не боясь никого, с жаром!
Анне Ахматовой
© Copyright: Татьяна Дрокина, 2025
Свидетельство о публикации №125062307160
Свидетельство о публикации №125062307160
Рецензии