Солдат вернулся!

     Моей однокласснице
       Галине Шаран

Восьмое мая. Ночь. Опять не спится.
Зарянки под окном ведут беседы.
Сквозь тюль ажурный лунный свет струится.
А завтра праздник – Мира и Победы!

Мы чтили этот день всегда и вместе.
В Полку Бессмертном шли под крики: "Слава!"
Но вот уж год, как нет от сына вести... 
Идёт война. Больна моя Держава.

Рассвет мазнул обои цветом вишни.
Сын любит пироги... "Чтоб ягод много!"
Пирог я испеку – не будет лишним.
Уймись же хоть на день, моя тревога.

А что еще?.. К портрету деда – водки,
С кусочком хлеба и пластинкой сала.
И вдруг из-за дверной перегородки
Про трёх танкистов песня зазвучала.

На несколько секунд сдавило горло –
Ведь сын танкист. Пропал под Гуляйполем*...
Как больно мозг взрывают мысли-свёрла –
"Сыночек, ранен? Голоден? В неволе?"...

В порывах ветра заиграли шторы,
И встрепенулись будто бы фиалки.
За рамой воробьев лихие споры,
Им вторят надоедливые галки.

Из окон же едино – "Павших вспомним!"
И стуки сердца в громком скорбном гуле.
Вдруг фото деда сделалось объёмным,
И вижу я – солдат сидит на стуле!

Он молодой, не многим старше сына.
Но, Бог ты мой, ведь как они похожи –
Глаза и нос, и светлая щетина,
И родинка на загорелой коже...

Солдат чуть усмехнулся: "Здравствуй, внучка!
Я вижу подросла... Да ты не бойся!"
Меня обнял он: "Экая колючка!
Давай-ка для начала успокойся!"

Он выпил водки и занюхал салом:
''Пирог то добрый, ровно, как у бабки", –
Глаза смеялись на лице усталом, –
"Она пекла всегда такой на Святки!".

Смотрю я на солдата, не мигая.
Каков мой дед! Красив, как на картине!
Да что ж я – голова моя пустая!
Ведь он пришёл мне рассказать о сыне!

Но дед молчал и тёр своё колено.
Потом сказал, щекою дёрнув: "Рана...
Война – беда, етить её гангрена..."
И вынул папиросы из кармана.

Он чиркнул спичкой, жадно затянулся: –
"Твоим я сыном горд! Вот так-то, внуча!" –
Мне показалось, пол вдруг содрогнулся, –
"Ну-ну, не плачь, семья у нас везуча!

Ты верно знаешь – бабка получила
О гибели моей же похоронку!
Помин блюсти не стала – запретила
К иконе ставить хлеб и самогонку!

А я-то воевал ещё три года.
Был в отпускУ. Мне дали офицера!
И не разорвалась цепочка рода!
Ты сына жди! Ведь Жизнь – еще и Вера!"

Я на мгновенье, кажется, ослепла. 
А дед исчез... Не наважденье ль это?
Но в стопке пусто, рядом кучка пепла
И мокрый след на досочках паркета.

Внезапно трели горного потока
Рассыпались смартфоном –"Вызов сына"?!
Я вздрогнула, как от разряда тока,
Всё кружится, сливаясь воедино.

В каком-то исступлении смотрю я,
Как на экране бьется колокольчик.
В душе колючий страх, себя не чуя,
Кричу с надрывом: "Миленький! Сыночек!"

А в трубке визг и скрежет – мозг взрывают.
Сквозь этот грохот сына голос! Боже...
"Мамуль! Я жив! Да ну – тебя пугают!
В Москве уже! И я! Целую тоже!"


Я медленно присела на кушетку.
Всё это явь? А может быть, мне снится?
Но за окошком ветер треплет ветку,
Как будто бы на птичек резвых злится

И воробей подпрыгивает ловко.
Ведь это Жизнь... С печалью рядом радость.
Мне тесной стала вдруг моя хрущевка –
На воздух! Поскорей! Вот только... слабость...

Пытаюсь встать – не слушаются ноги.
Валюсь, как будто в черную воронку.
В груди и боль, и тяжесть – до изжоги.
Дай, Боже, силы моему ребёнку!..

Я подошла к окну. Невероятно!
Бессмертный полк, как мощная лавина!
Лишь в этот миг и стало мне понятно,
Что ЖИВ мой сын! И он – Солдат! Мужчина!

С портретами в руках проходят люди.
На каждом фото чьи-то жизни, судьбы.
Шепчу сквозь слёзы: – "Пусть войны не будет"...
Ответно в небе вспыхнули салюты!

Восторгом гулким небо захлебнулось,
И Полк Бессмертный словно встрепенулся!
Вдруг что-то мягко плеч моих коснулось...
"Мамуля, здравствуй! Вот и я вернулся..."

В окно ворвался ветерок-проказник,
И на столе качнулось фото деда –
Он будто бы сказал: – "Сегодня праздник!
Солдат вернулся!
Вот она –
Победа!"
___

Гуляйполе* — город в Пологовском районе Запорожской области Украины


       9.05. – 23.06. 2025г