Неужто не правы прованские травы...

Неужто не правы прованские травы!?
И вереск шотландский врет,
О том, что шептали друидов дубравы,
И эльзасский молчал осот!?

Где только не бЫли… и где еще будем…
И даже не стоит мечтать…
Под скрипочки звуки и старенький бубен,
И песню, что «пела нам мать» –

Пройдем по Европе, вернемся в Россию…
Тамбов, Петербург, Кострома…
Везде бесприютны… Туманною синью –
Ох, тум-балала-балала…

От Пскова до Бреста… Унгены, Тирасполь…
Варшава, Ржичаны, Ширван!
Невидимым маршем проходим устало –
Бургас, Измаил, Ереван…

ДорОгою разной – прекрасной, опасной,
Дурной, дорогОй, столбовОй
Идем сопричастны, идем беспристрастны,
Как тени Аида – гурьбой…

Неужто не правы французские травы,
И клевер украинский врёт!?
А русские шепчут поля и канавы,
Дороги и топи болот…

Цветут асфодели на нашей постели…
И кровь не заменишь вином!
Мы помним, как маки до нас шелестели,
Мы знаем, что будет потом…

Венки из полыни в чужой Палестине
Плетут наши правнуки впрок,
Готовясь оставить на мира равнине
Следы неприкаянных ног…

А правда ли правы чужие дубравы!?
А травы не могут ли врать!?
Как жить в ожидании скорой расправы,
Под песню, что пела нам мать!?