Прости меня, родная, за бессилие
Любить так тихо, как ты того ждала.
Я был в плену у сердца и бессмыслия,
Сжигал мосты, где ты меня звала.
Ты — свет небес в пору неблагодатную,
Ты — лепесток, рожденный вне зимы.
А я... я шел тропой необратною,
Где пепел слов и мрак моей вины.
Полина… имя, будто бы молитва,
В нём колыбель весны и снег с утра.
Ты вся — из золота небесной литвы,
Ты вся — как первый день из февраля.
Как мог я быть так глуп, так безрассуден?
Как мог не видеть в голосе твоём
Ту боль, что прячут губы, когда люди
Молчат, сгорая пламенем вдвоём?
Прости. Мне слов не хватит для прощенья.
Но если шепот сердца — не пустяк,
Пускай любовь моя, как искупленье,
Тихонько ляжет к изголовью в знак.
Я не прошу вернуть былое снова,
Я не молю забыть мои грехи —
Лишь будь ты счастлива… И если слово
Моё всё ж дорого — скажу: «Прости».
Прости дурака
© Copyright: Курт Андолини, 2025
Свидетельство о публикации №125062305526
Свидетельство о публикации №125062305526
Рецензии