И вот она сидит у яркого костра

И вот она сидит у яркого костра и ритм в бубен бьёт, и песнь льётся с уст. Пречистая река у ног её легка, и в котелке кипит какой-то пряный суп. Она кого-то ждёт на ужин отогреть и отмолить у тьмы души алый бутон. Но он всё не идёт…

Он помнил сон на треть и вряд ли понимал откуда и о ком ритмичным звуком ночь качала дивный лес, и голос пробирал по самое нутро, что сердце в пятки шло и обретало вес, но оставалось там, пока вокруг светло. А ночью снова в пляс тянули черти вширь раскидывать искру свою, как будто смерть – мираж. Её капкан застёгивал мундир и выставлял игру кругами на воде от летнего дождя. И он не вспоминал. Он думал это стук по черепицам крыш так громок по ночам, что хочется кричать, а за стеной не лес, а шебуршится мышь. И продолжал бежать как белка в колесе, покуда механизм выдерживал напор…

Но время подошло…
Рим рухнул, сбросил цепь, часы остановились…
И морок с глаз сошёл…

И вот она сидит у яркого костра,
и ароматный суп горячий подоспел...
Напротив званый гость…
Глаза его горят…

Цветёт души бутон…

Она молчит…
Успел…