Ты, Русь, моя худая,
Сквозь гарь и пыль церквей —
Синевой глаза сжигая,
Нет ни конца, ни дней.
Как бродяга, пьяный, босый,
Я бреду твоей тропой.
У кривых ворот берёзы
Шепчут что-то под пятой.
Пахнет дёгтем, хлебом, потом,
В храмах — ладан, как угрозы.
А за селом под хриплым громом
Пляшут чьи-то босы ноги.
Побегу, споткнусь о кочки,
Где трава — как старый штык.
Девы — смех, как звон наточки,
Грудь — как вспаханный клинк.
Если крикнет кто-то с неба:
«Брось свою родину, рвись в рай!»
Я скажу: «В раю мне тесно,
Здесь — мой ад, но он — мой».
Русь 3025
© Copyright: Басунов Руслан, 2025
Свидетельство о публикации №125062305455
Свидетельство о публикации №125062305455
Рецензии