Бомж-блюз

Я — трещина в граните мостовой,
Я — сорная трава у стен Кремля.
Я тот, кто вечно для других «чужой»,
О ком не плачет сытая земля.

Вы мерите успех числом нулей,
Полётом вверх по лестнице крутой.
А я — ваш страх, что можно быть ничьей,
Свободной, но ненужной сиротой.

Вам не понять мой блюз и мой удел,
Мою усмешку на исходе дня.
Я видел ваш блистательный предел —
Он золотая клетка для меня.

Вы в гонке за рублём, за должностью,
Меняете друзей, дома, жену.
А я плачу за дерзость с гордостью —
Возможностью слушать тишину.

Да, в животе урчит, карман мой пуст,
И ночь бывает, как седой январь.
Мне подают презренье с хрустом уст,
И прошлое — изорванный букварь.

Но каждый ваш надменный, сытый взгляд
Лишь закаляет сталь в моей груди.
Я пью за тех, кто не пошёл назад,
Оставив ваши цепи позади.

Мой бог — в обрывках неба синевы,
Мой друг — бродяга-ветер в волосах.
Мои дворцы — где нету муравы,
А есть лишь пыль на брошенных весах.

Я вижу красоту в разбитом дне,
В закате, отражённом на стекле.
И нет царя свободнее, чем я,
На этой вами проклятой земле.

Так пойте славу золотым тельцам,
Своим счетам, машинам, этажам.
Я не завидую ни вам, ни вашим снам,
Ни вашим выверенным, скучным миражам.

Не надо жалости. Оставьте при себе.
Мой путь — не вверх, а в сторону, и пусть.
Я выбрал сам быть солью на губе,
А не сиропом, от которого лишь грусть.