Приют грёз

Я так и не научился жить, продолжая искать свой путь. 
Общество до сих пор опасно, как разлитая ртуть. 
Я привык к такому — вся моя жизнь лишь в миксе, 
И я пишу о ней в стихах, хоть и в жанре автофикшн. 
Пишу, ежедневно задавая себе вопрос: как я ещё не умер? 
Спаси мою природу, великая дама Грета Тунберг. 
Кажется, я был рождён для противостояния, 
Но всё ещё сомневаюсь — и в этот момент, как огонь, угасаю я. 
Моя муза всегда со мною, и в душе спокойно. 
Я пишу о ней, смотря на неё, пока нам обоим знойно. 
На улице после дождя иногда так бывает — моя Соня недовольна. 
Когда со мной она, мой город светлый, а не Готэм — 
ведь не зря тебя я добивался кровью и потом. 
Ты — моя лечебница, а не Аркхам, 
Мы не в Египте — нам не нужен анхом. 
Чей-то отец вернулся в семью, у него в руках буханка. 
Где-то дед выписался из больницы, который болел раком. 
А где-то мальчик вылечил язву, питавшийся дошираком. 

Но мои годы творчества — как в себя прийти, чтоб к себе прийти? 
От текста глаза слиплись, но я не из тех, кто сразу сдаётся. 
Я из тех личностей, кого ещё годы будут обсуждать. 
Муза вновь у меня уснула — инструктировать некому. 
К чёрту всё: моей девочки сон важнее — держу веки её. 
Мой текст — ремесло. Сел дискутировать со своим эго мелким. 
Он призывает сделать стихи под питчем. 
Мне не страшен суд свыше.
Мёртв Ницше, моя богиня дышит. 
В литературе мною слог движет. 
Пока остальные из себя сок выжали, 
Я не исписался и извёл строф жижу. 
Казалось, что в литературе не занять нишу.