Чёрный человек

Друг мой, друг, я в петле из строк — 
Боль, как шрам, не стирается. 
То ли ветер, то ли рок, 
То ль виски опять сжигает этанол. 
Голова — стаяние чувств, 
Как перо на сквозняке. 
Ноги — цепи, сердце — пуст, 
А за спиной — чёрный человек. 

Он шепчет: «Ты — грязный лист, 
Жизнь — пасьянс, а ты — шулер. 
Ты смешон, как писатель-абсурдист 
С пафосом в душе и нулём в кошельке. 
Ты звал её «девочкой», но в душе ей за сорок, 
Ты — паяц в этом цирке гнилом. 
Счастье? Ловкость рук и проворство, 
А ты — неудачник с больным кумиром». 

«Люблю я поэтов — смешной народ: 
Горят, как свечи, но светят впустую. 
Как лектор-неудачник, что бредит о звёздах, 
А сам тонет в дешёвом абсенте у стойки». 

Я в ярости — трость в руке, 
Но зеркало бьётся в тоске — 
Это я, или снова он? 
Месяц гаснет, как мой талант, 
Рассвет — синий экран. 
Я один, я — мёртвый атлант, 
Я — разбитый монитор в пустых зеркалах. 


Друг мой, друг, я снова в плену — 
То ли ветер, то ли дым… 
Чёрный человек на том конце строки 
Ставит точку. Но это не я.