Время жить и время умирать

Реальный мир — искажение здравого смысла. 
Хаос и войны, политика — я во всём этом идею рыскал, 
но всегда знал, что бессмысленно, и ушёл в писательство. 
Не чувствую ни пульса, ни конечностей. Супергеройский костюм нацепил — 
мне никто не мешает, я творю с испариной. 
Лишь Мориарти занялся вмешательством. 
Иду по улице вдоль встречного, прохладного ветра по жизни своей. 
Тяжело: ведь убежал от реальности и попал, словно в «На дне». 
Сижу в комнате и наблюдаю восходы, закаты в окно. 
Каждый день постепенно заполняется мой белый блокнот. 
Рисую миры своих книг на контурной карте — 
их судьбы давно написаны, остались лишь контрольные энергозатраты. 
Правда, история вся берёт из жизни начала. 
Она ещё тогда мне путь подсказала, 
дав выбор: либо жить в реальности суровой — 
найти жену, завести семью и жить с ними на море, — 
либо создавать свой собственный мир — в голове или из романов, рассказов, стихов. 
Я выбрал жить у себя и всех разнести, 
быть рыцарем и бегать на лошади верхом. 
Я сделал правильный выбор и всё получил. 
Далее шли вельможи, и работа на них мой путь осветила. 
Я вырвался в свет, что сулил мне доход и успех. 
Всегда был предан идее создать своё окружение людей, что за мной пойдут 
вверх по тропе, неизведанной ранее, победным рядом, 
уничтожить все страхи из детства. 
Тут не место для злости и фальши. 
Вдруг план провалился, и я двинулся дальше. 
Один. Я оказался в самом низу и стал, быть может, падшим. 
Но в себе силы я всё же нашёл: планы изменились, и я взялся за блокнот. 
Закрыл все шторы. Вроде идёт дождь, но я не смотрю в окно. 
У меня есть задача — писать. Теперь творчество — мой сектор. 
Теперь я — неуязвимый писатель, в своей голове одновременно и раб, и директор. 
Но закончилась осень 24-го, и начал зарождаться он — 
вечно меня виня, он более дерзок, жесток, желает всем мести, 
критикует всех — моё второе «я». 
Он возмущается и просится наружу, напрочь плоти. 
В моей жизни всё было обычно, пока я не встретил Софью.