Она сказала: хуже стала пряжа,
всё чаще рвётся, путается нить,
простой носок, а всё никак не свяжешь...
Ты глянь, внучок, там - в ящике трельяжа,
наверно лучше пряжу заменить...
И жалко смотрит блёклыми глазами,
подслеповато щурится в окно,
а там в тумане день осенний замер,
и храм вдали синеет куполами -
но от неё уже удалено.
И спицы падают из пальцев узловатых,
и дремлет над вязанием она,
и почему-то, юный и лохматый,
стою, как будто в чем-то виноватый,
не знаю, в чём, но знаю, что — сполна...
Пряжа
© Copyright: Геворк, 2025
Свидетельство о публикации №125062304742
Свидетельство о публикации №125062304742
Рецензии