Из земли разрастаются черви -
Человеческих пальцев бревно.
И тогда за поэзией-сферы,
Что пугала людей уж давно,
Для человека --- никто,
Для сферы - конечно - знак веры.
Из червей прорастает земля.
Что для нас и родимым, и домом
Приходится. Я восходя
На престол - одеваю корону,
Золотая та с виду - с картона,
С выбитым текстом на ней "отче наш".
И теперь все растущие мигом,
Те приходят ко мне чтоб просить,
На языке - корявом и длином.
- Мне так много не нужно, лишь стих -
И тогда каждый палец притих,
Будто воздух разорваный миной.
Но никто тут не знает: что стих?
Это слово? Предмет? Или вера?
Сочетание слов, слов простых,
Со разбитым под ними гербом.
Думаю - я теперь демон, --
Не король и не Бог я для них.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Стих не слова лишь с отрадой ---
Стих - нужно выбить правдой.
#манифест
Стих
© Copyright: Артём Костенко, 2025
Свидетельство о публикации №125062304473
Свидетельство о публикации №125062304473
Рецензии