Лето

Ничего не обещающее лето,
Словно мячик на резиновом шнурке,
Кем-то выдумано в сладости конфетной,
Скачет-прыгает, пропрыгает… «Ты где?..», –
Спросит будто бы опомнившийся кто-то
И нетронутые краски развернёт.
Только что писать, простите, – кисти жёлты…
Вот и Осень листопадами уйдёт.
А пока ликуй, твори, беги за счастьем,
Создавай свои романы о любви!..
А коль выпадет звезда – не обольщайся…
Просто выкини её из головы.
Всё равно сгорит любое состоянье.
Всё равно уйдут любые времена.
Не удерживай на радости вниманье
И печаль не выпивай свою до дна.
Как же реализовать нам это буйство,
Чтоб успеть да развернуться во всю ширь?..
Но заспим чуток и… сызнова упустим.
И тогда, хоть плясуна перепляши.
Раздразнилось хлорофилловое лето
И, вытягивая в трубочку июнь,
Мне свирельничает тихо по секрету
Прямо в ухо, убеждая, что я юн,
Как зелёная листва… Но быть зелёным
Лишь в последующих жизнях предстоит
Мне…
Тряся над помидорами солонку,
Я покорно соглашаюсь делать вид…
Ничего не обещающее лето.
Всё иллюзия и… куш недопустим.

Календарик, подоконник и… столетник…
И зима в хрустальных бусах долгих зим.