Солнце в зените – зябко ли веку,
Что окрылился, да не охрип?
Перетряхните библиотеку –
Не запылился ль этот архив?
Мы не считались с вешнею новью,
Первые книжки – свет и добро.
Строки питались здешнею кровью,
После мальчишки взяли перо.
Встанем с коленей, чтоб оставался
След фотографий – выжженный штрих.
Нерв поколений долго б свивался
Из биографий авторов их.
Жизнью содеяв эти наброски
Музыки струнной, вписанной в дар,
Жили Фадеев, юный Островский,
Шолохов юный, юный Гайдар.
И не забыться в сени осевшей,
Впившейся пыли – в этом строю
Самоубийца, гений ослепший,
Спившийся или павший в бою.
Часики с чашей – как протоколы,
В новых предметах – память творцов.
Классики нашей правильной школы
Смотрят с портретов на сорванцов.
2025
Баллада о книгах
© Copyright: Иван Парамонов, 2025
Свидетельство о публикации №125062302846
Свидетельство о публикации №125062302846
Рецензии