Об Анне Ахматовой

        23 июня 1889 года родилась русская поэтесса, переводчица и литературовед Анна Ахматова.
        Мне не стоит говорить, какое влияние её судьба, её поэзия оказали на меня. Её стихов такое множество знаю и люблю я, что даже написала "статью" об Ахматовой на основе трёхтомника "Записок" Лидии Чуковской, где я анализировала быт героини записок, её саму и её творчество.
Вот отрывок из моей "Статьи":
        Я пишу не для того, чтоб её осуждать. Я пришла поговорить о её Поэзии, о её стихах. Пропустить через себя всё. Через призму пишущего человека, современника Ларисы Рубальской, Солы Моновой и других, прочувствовать всё то, что она чувствовала, запомнить то, что она помнила, записать то, что она писала. Мне с ней не сравнится. Я и не пытаюсь. Я хочу быть похожей, но не подражающей слепо. Ибо времена не те. Надо было родиться в том времени, в той эпохе, понять это всё. Многочасовые очереди, неизвестность и тревога за близких, передачи в тюрьму, чаще возвращаемые за ремаркой «Адресат выбыл». А куда? – лучше не спрашивать. Мне, живущей в 21 веке проще. Проще жить, проще творить, проще издаваться. И по этой причине у нас в стране много прозаического и поэтического шлака. Все, кому не лень, мнящие себя писателями, ринулись в издательства, и заполонили мир «бездарными» книгами, сборниками, за которые уже не платят гонорары, а в которых сам автор платит за все расходы. Сравнивать 60-е 20 века и 60-е 21 веков невозможно, так как я прихожу к выводу, что могу не дожить до того периода, или доживу, но, писать не смогу.

         Моё первое знакомство с АА было школьное, хрестоматийное. Это её «Мужество» и стихи о сироте «Постучи кулачком, я открою». Эти стихи не задержались ни в душе, ни в сердце. Значительно позже я открыла мир Ахматовой поэта, но, тем не менее, я видела как мало или вообще нет стихов о ВОВ, о ленинградской блокаде, об ужасах репрессий и т. п. это сейчас я понимаю, что это не так. Просто мне попадались издания её стихов, сильно цензуированных, и поэтому складывалось впечатление, что она писала исключительно о любовных переживаниях. А на деле были стихотворные рассуждения о смысле бытия, о людях, так или иначе затронувших АА, о событиях, происходящих в то время. Просто всё это писалось завуалированно, не прямо, заставлявшее читателя не просто прочитать и забыть, а и остановиться и подумать, а что автор хотел сказать, что он чувствовал в момент написания. Порой это волновало меня больше, чем сами стихи, потому я и люблю даты под стихами и, возможно, даже геоданные – в каком месте написаны. Зная дату, я думаю, а что в этот день случилось, что именно сподвигло автора написать что-то конкретное, например:

Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.

И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.

Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина…
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор всё как будто больна.
Январь 1917 г.
Петербург

О чём оно – о любви?  О страданиях людских или переживаниях самого автора?
Есть о чём задуматься.

                МНОГИМ
Я — голос ваш, жар вашего дыханья,
Я — отраженье вашего лица.
Напрасных крыл напрасны трепетанья, —
Ведь все равно я с вами до конца.

Вот отчего вы любите так жадно
Меня в грехе и в немощи моей,
Вот отчего вы дали неоглядно
Мне лучшего из ваших сыновей,

Вот отчего вы даже не спросили
Меня ни слова никогда о нем
И чадными хвалами задымили
Мой навсегда опустошенный дом.

И говорят — нельзя теснее слиться,
Нельзя непоправимее любить…
Как хочет тень от тела отделиться,
Как хочет плоть с душою разлучиться,
Так я хочу теперь — забытой быть.

1922 г

                ***
Мне ни к чему одические рати
И прелесть элегических затей.
По мне, в стихах все быть должно некстати,
Не так, как у людей.

Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.

Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене...
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне.
[21 января 1940]

              ***
Зачем вы отравили воду
И с грязью мой смешали хлеб?
Зачем последнюю свободу
Вы превращаете в вертеп?
За то, что я не издевалась
Над горькой гибелью друзей?
За то, что я верна осталась
Печальной родине моей?
Пусть так. Без палача и плахи
Поэту на земле не быть.
Нам покаянные рубахи,
Нам со свечой идти и выть.
1935 год

III

Нет, это не я, это кто-то другой страдает,
Я бы так не могла, а то, что случилось,
Пусть черные сукна покроют,
И пусть унесут фонари…
Ночь.

1939

         Заканчивая свою статью, хочется сказать – Анна Ахматова велика сама по себе и не нуждается в оправдании. Её уже оправдало время. И её наследие не вписывается во временные рамки. Оно само по себе. Вне времени. Вне эпохи.

***
“Скитаясь наугад за кровом и за хлебом”
А.А.

Она так точно описала
Свой быт и нравы тех времён.
Путь от вокзала до вокзала,
Молчащий грозно телефон.

Свои надёжно ожиданья
Припрятав в старый чемодан,
Жить сбывшимся в яви свиданьем,
Вам час один всего лишь дан.

Потом разлука… неизвестность…
Тревога… письма в никуда…
Молитв и просьб наивных тщетность,
И груз страданий сквозь года.

И бесприютность в чуждых людях,
Горбушка хлеба, сух-паёк.
И боль за тех, кого так любит,
Кто беспричинно одинок.

Но есть спасенье в добром слове,
В своих написанных стихах.
Ей хорошо под их покровом,
Они – как исповедь в грехах.

25.12.2021 год