Фиолетово

Злюсь, слишком много курю, по-армейски ругаюсь матом.
Постепенно меняюсь и становлюсь брошенным автоматом,
Вросшим в землю по самый приклад, в ржавчине и песке,
Как одна из поросших бурьяном хат, у которой хозяева не в себе.

И я не в себе: плююсь кофе, с удовольствием раздражаюсь,
Перебираю претензии к миру в поисках уникальной,
Чтобы затем поднять к небу грязный указательный палец
И высказать облакам все, что раскопал детально.

А мир меня любит по-прежнему, ему беспричинная злость неведома.
Он движется и шумит, стремится к воплощению энтропии.
И небо, тому в доказательство, показательно фиолетово,
Что может служить и ядом, и временной анестезией.

Автомат больше не выстрелит. Ни к чему, или, видимо, к лучшему.
Злость пройдет, останется только осадок, как в чашке кофейной белой.
А я снова доверюсь вселенной и воле слепого случая,
Можно же дальше жить и даже неплохо в целом.