К вопросу о Памятнике

Воздвиг бы памятник себе —
хотя кому он нужен?
Плеяды мириад поэтов,
стихоплётов сот эпох
воздвигли памятник себе;
а были и такие, кто отказывал
себе в слащавом удовольствии
поставить монумент, восславив музу.

Но даже будь мой памятник —
каким бы он стоял?
Что дал бы миру я такого, чтоб
быть достойным монумента?

Вся жизнь и всё, что жизни всех живых присуще —
похоже каждое такое
явление, событие и личность
на камушки в ботинках.

И миллионы миль
пройдя, пиная пыль
подлунного пути
и износив порядка полутора сот ботинок —
я встану, оперевшись, словно пьяница на столб,
разуюсь я, перетрясу все пары: свои, чужие. Выпадет щебёнка —
вот из нее и попрошу сложить вас памятник
(или не складывать, если нет желанья),
поверх которого и будет с кисло-сладкой миной
стоять мой бюст в очках смотря в века
и на прохожих, позабывших моё имя.
Стоит, мол, весь в патине какой-то важный хрен
и улыбается так как-то неприятно...

Но из чего же можно будет памятник построить,
когда (и если) я пойму, что шёл и мерз
через года, меж ярких вспышек жизни,
все это время будучи босым?

Воздвигну памятник себе ли я вообще?
Или воздвигнет его кто-то за меня?

А если ж стану памятником, то, наконец, спрошу:
а почему же тогда каждый живший
себе же монумент на память не воздвиг?

2025