25 0017 без сожалений...

Я впервые её увидел
в палитру дождя окрашенной,
лоскутом из выцветших нитей,
за грехи испачканной сажею.

Ей хотелось, забыв о страхе,
быть услышанной, не двусмысленной,
не прикованной к совести плахе
настоящей, свободной, истинной...

Правда в словах — оружие,
хрупких надежд — проклятие.
Нежность — всего лишь прелюдия
боли, ведущей к распятию.

Время шлифует медленно
острые грани памяти.
Не восхищаясь рассветами
станешь невестой жалости.

Сколько было падений в пропасть,
сколько сломано было крыльев
проверяя себя на прочность
всякий раз оседала пылью.

По наклонной — самообмана,
просыпаясь на том же месте
не замеченной, не желанной
в бесконечно — жестоком квесте.

К миру спиной в одиночестве,
тень безрассудной юности
заняла к свету очередь,
жизнь отмеряя лунами.

Время шлифует медленно
острые грани памяти.
Не восхищаясь рассветами
станешь невестой жалости.

Правда в словах — страдания...
Ложь — без крестов распятия.
Знай, что обет молчания —
станет для нас проклятием...

Время шлифует медленно
острые грани памяти,
тихо, бескровно, болезненно,
без сожалений... без жалости.