Забытый поэт

Я - забытый поэт из ХХ века, и, как водится, вирши мои под сукном.
Как нетрудно порою забыть человека, а стихи его выбросить просто в окно!
Я не умер как нищий слепой под забором, даже грамоты были за доблестный труд,
Но по мне не стонали поклонницы хором, я не чувствовал этих счастливых минут.
Знал ли я, что ваяю стихи неплохие? Знал, конечно, а толку - забыли в момент.
Ведь поэзия - это такая стихия: не над каждым воздвигнет она монумент!
Оскорбляли поэтов, сажали и били, прогоняли сквозь строй и плевали им вслед,
Забывали и тех, что когда-то любили, а иных вспоминали на старости лет.
А меня и при жизни совсем не читали. Единицы ценили - и то не за всё.
Ну а я пропивал фронтовые медали и брыкался как будто последний осёл.
А потом успокоился, видно, так нужно: ведь распяли совсем ни за что и Христа,
Чтобы после прозреть и раскаяться дружно. Но ему-то зачем эта вся суета?
И придумали, что он воскрес и увидел... Я навряд ли воскресну, грустя оттого,
Есть, конечно, и общее в нашей обиде, с той лишь разницей, что не забыли Его.
В богохульстве поэта винить невозможно - он всегда на себя слишком много берёт,
Оттого выражается неосторожно, чтобы понял забитый до смерти народ.
И уходит в толпу огранённое слово, словно в тьму океанскую лазерный луч,
И процесс повторяется снова и снова, отражаясь как гром от расплавленных туч.
А потом возвращается слово поэту, словно эхо от дальних чужих берегов,
Он судьбе благодарен хотя бы за это, пусть его не причислили к сонму богов.