Не ищи зависимости в словах,
Все писано вилами на воде,
Я сублимирую мыслей прах,
И все то, что бурлит в голове,
В странное, непонятное, страшное,
сгорбившееся, с глазами угасшими -
чудовище.
Не жалости ради, а просто так,
Чтобы ночью порой было плохо спать,
Копаясь лопатой самозабвенной,
В этой мне непонятной гнили.
Но между тем есть одно -
или
Свет искать, который пробьет
Тьму могильную, крышку гроба,
В котором счастье ждет,
вместе с той незабвенной любовью,
Падшей с неба, контузию получившей,
но не почившей, пульс подающей,
надежды и веры на то,
что все еще можно найти
и былое исправить.
22.06.2025 (19:06)
или
© Copyright: Иван Забутырин, 2025
Свидетельство о публикации №125062206536
Свидетельство о публикации №125062206536
Рецензии