У всех людей есть маленький порок,
И с ним мы совладать не в силах.
Что у любви и верности есть срок,
А верные покоятся в могилах.
Для некоторых срок не до;лог,
А для кого-то это на века,
Но посреди этих толков,
Что же "любовь"? Не разберу пока...
Ведь с верностью всё, в принципе, понятно,
Что если обманул, то ты не прав.
А если полюбил ты, то не ясно,
Ответа нет, и это сеет страх.
И что это за чувство, не болезнь ли?
Нельзя ли это как-то излечить?
Нельзя ли просто взять таблетку,
И вновь об этом чувстве позабыть.
И это всё сравнимо с океаном,
Что закупорили в малюсенький бутыль,
Что рвется вырваться из под оков стеклянных,
И затопить ту боль, и превратиться в штиль.
2021г.
***
© Copyright: Владислав Минор, 2025
Свидетельство о публикации №125062205498
Свидетельство о публикации №125062205498
Рецензии