Прохлада утренняя в поле,
Туман по выжженной стерне...
Картины милые до боли
Мне часто видятся во сне:
Что я, земли едва касаясь,
Как будто вновь шестнадцать мне,
Опять счастливая, босая
По золотой бегу стерне.
Бегу стремглав, без передышки,
Блестит на солнышке роса...
А у соседского мальчишки
Блеснули радостью глаза.
Здесь всё мне дорого поныне,
Хоть лет немало утекло,
И терпким запахом полыни
Меня приветствует село.
Родина
© Copyright: Любовь Шумилина, 2025
Свидетельство о публикации №125062205217
Свидетельство о публикации №125062205217
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.