Свои стихи опять читаю

Свои стихи опять читаю,
Места плохие нахожу,
Как будто душу обнажаю
И нараспашку всё держу.

Ищу в строках несовершенства,
Каждую букву проверяя,
И кажется — в них нет блаженства,
Переписать я  часто собираюсь.

Но знаю — это просто маета,
Творца всегда работа сложна:
То кажется — не то, не то, не то,
А время мчится так тревожно.

И пусть не всё сейчас красиво,
Не всё отточено, не всё —
Ведь главное, что чувства живы,
Что есть, что высказать  свое.

 Но  я  опять стихи  читаю,
Как будто душу обнажаю,
В словах пытаясь передать
То, что не в силах рассказать.

И каждый слог, как капля света,
Струится, льётся, словно лето,
В душе рождаясь вновь и вновь,
Чтоб снова  вспомнить про любовь.

Здесь рифмы пляшут в унисон,
И ритм ведёт меня вперёд,
Как будто древний хоровод,
Что в сердце бережно хранён.

В строках моих — вся жизнь моя,
И боль, и радость, и мечта,
И то, что не сказать словами,
Но выразить могу стихами.





Что требовать надо от стиха,
Чтоб он звучал, как песня ветра?
Чтоб душу трогал без конца,
Чтоб был прекрасен, словно лето?

От стиха нужно требовать
Гармонии и чистоты,
Чтоб рифмы были не случайны,
Чтоб не чувствовалось пустоты.

Чтоб каждое слово звучало,
Как будто струны арфы звон,
Чтоб мысль глубокая таилась
Меж строк, как драгоценный сон.

Чтоб не было банальностей,
Чтоб штампы все остались в стороне,
Чтоб чувства были без прикрас,
Чтоб каждое слово — в глубине.

Чтоб метр держался безупречно,
Чтоб ритм не сбивался никогда,
Чтоб стих был цельным, безупречным,
Как будто выточен из льда.

Чтоб трогал сердца, вдохновлял,
Чтоб оставлял свой след в душе,
Чтоб время стих не убивало,
Чтоб жил он в памяти людей.