Что-то рано в моём саду
Опадают листами клёны.
Не по времени на виду,
Золотые он носит кроны.
Здесь дороги ковром лежат,
Расстелила природу осень.
Словно узкой тропинкой сжат
Город, жизнью своей златоносен.
В нем, из золота реки текут.
Вместо флагов листья алеют.
Янтарём лучи солнца бегут,
О годах былых не жалеют.
В нём и нет никаких времён.
На картине в смоле застывшей
Свет, как фон на ней размещён,
Занавеской беду закрывший.
И страдания буд-то и нет...
Всё здесь быль, но, лишь сон всё это...
Как один большой самоцвет,
Как в шкатулке, жизнь, в мире этом.
22.06.2025
Золотая пора
© Copyright: Александр Александрович Медников, 2025
Свидетельство о публикации №125062204569
Свидетельство о публикации №125062204569
Рецензии