Летняя гроза

Дождь шёл. Не то чтобы ливень – так, поперёк.
И ветер, сука, сдувал последний песок.
По радио хрипло вещали, что будет гроза.
И я посмотрел в её, грозы, пустые глаза.
Они обещали, что всё полыхает вокруг,
Что вздрогнет от грома привычный наш скучный досуг.
И молнии, гады, разделают небо на треть,
Чтоб мы не забыли, как надобно, братцы, гореть.

А где-то внизу, за пожухлой травой,
Мангальщик сгорал, обжигая свой лоб трудовой.
Кричал: "Граждане, нечего тут паниковать!"
И жарил шашлык, словно он – это мать, вашу мать!
А люди толпились, прижавшись к крыльцу,
И каждый старался хоть чем-то подсластить судьбу.
В одной из ладоней – мобильник, в другой – "Балтика №3".
И ждали, когда же остынет, чтоб снова смотреть.

И грянуло! Вспышка – и сразу погас свет в окне.
Наш век электрический – он на одной волокне.
И дети, притихшие, жались к матерям,
А те шепчут: "Господи, не дай погибнуть мирам!"
А я наблюдал, как по лужам бежит водосток,
Как бьётся о стёкла намокший берёзовый сток.
И думал: какая же, всё-таки, сволочь – гроза!
И как же она раскрывает людские глаза!

И вот отшумело. Повисла над миром тоска.
И снова, как прежде, видны небеса.
И тянется дым из трубы, и фонарь задрожал.
И вроде бы жив. А чего-то, ей-богу, не ждал.
И вроде бы лето, и пахнет сырой землёй.
А в воздухе что-то витает – не то, что с тобой.
Не то, что хотелось, не то, что когда-то манил.
Наверно, что жив, это, братцы, уже победил.