Путь

Я выбрал путь - но был ли прав? 
Мой след теряется в тумане. 
Мне шепчет ветер: «Ты устал, 
Забыл про зори в океане, 
Про смех звенящий, как родник, 
Про искры настоящих дел... 
Зачем ты цифры полюбил, 
Когда свой познавал предел?» 

Город, что манил огнями, 
Стал клеткой с выцветшей стеной. 
Здесь как чужой, в игре ролями, 
Как лист, сорвавшийся весной. 
Улицы - чужие руки, 
Дома - бездушные тела. 
Когда-то здесь сбежал от скуки, 
Теперь ищу хоть тень тепла. 

Профессия... Мечта? 
Иль просто выбор наугад? 
Всё лицемерно и темно, 
Я вспоминаю тот закат, 
Когда мне двадцать было лет, 
И мир лежал передо мной, 
Теперь - отчеты, сроки, 
И жизнь проходит стороной. 

Вещи... Как они смешны! 
Часы, бежали как признанье, 
Теперь молчат. Они мертвы. 
Что дальше будет, вспоминая?
Люди... Все в своих ролях: 
Один важнее, тот - милее. 
Носиться на пустых словах, 
Боясь, что правда посильнее.
 
Но разве стоит их винить? 
Мы ищем все, где потеплее. 
Кто-то смог себя найти, 
Кто-то - просто потусклее. 
Мир несправедлив, возможно. 
Жизнь за бумаги продавать. 
Может, я просто осторожно 
Шёл, где надо лишь бежать?

Я выбрал лишь свое участье -
Видеть тени там, где свет.
Иль жизнь - действительно ненастье, 
А счастье для продажи бред? 
Но если завтра встать иначе, 
Смахнувши пыль с счастливых грез - 
Кто знает, может, это значит, 
Что я прошёл с собой допрос?
 
Что где-то там, за поворотом, 
Среди тревог и суеты, 
Мне улыбнётся небосводом 
Та жизнь, что я искал в мечты...