Не бойся смерти: пока ты жив — её нет, когда она придёт, тебя не будет...
Эпикур
Бредёшь за мной среди ночи по тропкам узким,
Я слышу твой средь тишины скрипучий глас
И шепоток, то меж собой древа по-русски,
Всё обо мне трещат, да в лад, да без прикрас.
Что грешен я и стар уже, и духом беден,
И что пора моей душе за тополя,
Где уж закат, как палый лист, свинцово-меден
И от дождей лихих уж сморщилась земля.
А скоро снег, быть может мы дождёмся мая,
Чтоб сразу в Рай Его из дьявольского рая,
О, мой палач немилосердный, мой судья!
Весна - не Ты, как и зима - там кровь по венам,
А Ты - Никто, как и Ничто, Ты пахнешь тленом,
Мой проводник в Небытие из Бытия!
Смерть
© Copyright: Стас Осенний 2, 2025
Свидетельство о публикации №125062201032
Свидетельство о публикации №125062201032
Рецензии