Ожидание поезда

На стены запертого лета
и приглушённый свет окна
рукой всевышнего эстета
наложен контур сентября.

И палый лист, похожий очень
на чью-то добрую ладонь,
к стеклу прижат наклейкой, — впрочем,
слегка надорван, как огонь

на обгорелой тонкой спичке,
когда прикуривать не лень
для отвратительной привычки —
пускать колечки не в мишень,

а просто вверх, туда, где пояс —
небесной ткани синий цвет;
где ток идёт в электропоезд
по проводам которых нет.

Не дрогнет на перроне воздух,
не треснет под ногой асфальт,
ведь тут прогуливаться просто —
легко и просто. И печаль

вечерней бабочкой разлуки
куда-то улетает прочь.
Своими крыльями в округе
не в силах быстро превозмочь

метель вселенной, вихрь и вьюгу;
воронки-бездны чёрных дыр
с проблемой хаоса, и скуку
неприбранных с утра квартир.

Вокзал прощаний для свиданий;
буфет закрыт — сейчас обед.
И неизбежность ожиданий
всегда и постоянно. Нет...

Нет слова лишнего в запасе,
чтоб описать здесь красоту
того, что спрятано в атласе
закатных луж; а на виду

обрывки старых впечатлений;
и память слёз, и смех причин
из-за волнений и сомнений,
когда стоишь совсем один

под козырьком дождливой драмы
без капюшона и зонта,
разглядывая лица-шрамы
всех пешеходов — и места,

куда, наверное, однажды
придётся прыгнуть; и идти
чтоб не промокнуть за день дважды
и не простыть здесь на пути,

где стены запертого лета
и потемневший свет окна —
не для всевышнего эстета,
не для промокшего меня.