На перекус в кармане сухари...
Шагаю снова пыльною дорогой…
Токуют на увале глухари.
И снова боль неясною тревогой.
И снова тихий гомон птичий
звенит: «Быть всё могло не так…»
И сожалением больничным
душа тоскует, та болеть мастак.
Бежит река неторопливо и негромко,
в себя вбирая облачную высь.
Беззвучно шепчет милая сторонка:
«Смирись, родимая, смирись» -
увещевает крохотной букашкой…
Тянулось время и мгновеньем пронеслось,
и запах детства скошенной ромашкой,
и горькой редькой всё, что не сбылось…
Полоска леса, словно тёмное сукно.
На поле розово цветёт шиповник…
Как старость, слепо зрящая в окно,
грустит в полях белоголовник.
Июнь 2025
Токуют на увале глухари...
© Copyright: Людмила Скрябина, 2025
Свидетельство о публикации №125062106976
Свидетельство о публикации №125062106976
Рецензии