Ангел

Так тихо.
Покой и уют.
О чем поболтаем, философ?

– Ты веришь, что людям дают...

Конечно, шельмец. Без вопросов.

– ...с пеленок дают по судьбе
крылатого стражника Неба,
что вверен и верен тебе,
каким бы кретином ты ни был.
Куда б ты ни шел и ни плыл,
по воздуху мчится незримо
твой ангел-хранитель как тыл,
как вечная тень пилигрима,
как...

Ладно, молчи. Не борщи!
Я все поняла, назарянин!
Ты веришь в иконные щи
и в солнце загробное в яме.
А может, я тоже оно –
летучая мисс Ангелина,
твое в Поднебесье окно,
каденций твоих балерина?
Пуантами шью, как иглой,
каракули этих вот строчек,
а ты повторяешь за мной,
воруя мой ангельский почерк?
Такое вполне может быть.

– Но нить не тобою продета.
На то она, скажем, и нить,
чтоб связывать таинство это.

Я знаю, что ангелы есть!
Ведь если б их не было, я бы
тебя изувечила здесь –
истерикой рифмы хотя бы.
А если серьезно, то я
пернатых людей не видала
с тех пор, как возникла Земля,
с брехни про Икара с Дедалом.
Я думаю, славный болтун,
покуда твой пульс не зависнет,
сам ангел шлифует твой ум,
скоблит обстоятельства жизни.
Он просто невидим, он – дух,
твой внутренний компас и голос.
И если ты к этому глух,
коварней становится глобус.
Но ежели совесть чиста,
у ангела – рай и осанна;
а если душонка пуста –
сужается узел аркана.

– Ты веришь...

Я верю в тебя!
Мне близок твой творческий цимес.
Ты Божьей любовью объят,
с чьей помощью многое вынес.
Пускай ты не лучший пример,
не праведник в ветхом хитоне,
камин твоих глаз не померк,
ты перст не целуешь Мамоне.
В тебе не мертва доброта –
редчайшая нынче валюта.
И праведный пар изо рта
умеешь откашливать круто.
Когда ты калякаешь троп,
я пластиком липну к фаланге
и плавно шепчу тебе "стоп",
а ты меня слушаешь...

– Ангел.