Гитарный хрип из старой деки,
Надрывный, честный, как игла,
Он пел про замкнутые веки,
Когда страна во мгле жила.
Он был своим в подвале каждом,
Героем выцветших футболок,
И утолял немую жажду
Тех, чей маршрут был сер и долог.
Теперь герой не ищет правды,
Он бьёт в слепящий луч софита,
Где вместо боли — блеск эстрады
И скорбь по первому разлита.
Он не поёт — он заклинает,
Уверен в собственной харизме,
И ловко в образ свой включает
Всё то, что нужно в организме.
Тот был рождён нуждой и мраком,
Искал тепла в чужом окне.
А этот мечен государством,
Удобный в общей тишине.
И в этой разнице — вся суть и драма,
Весь нерв эпохи, весь её итог:
Тот был упрямым голосом из хлама,
А этот — выверенный слог.
Цой мёртв. Лежит в земле гранитной.
И «перемен» — лишь тихий звук.
А жив Шаман в своей броне элитной.
И в этом — наш порочный круг.
Цой мёртв
© Copyright: Геныч Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125062106851
Свидетельство о публикации №125062106851
Рецензии