Холст и создатель

Сам же холст, и сам же себе создатель. Казалось бы, малое дело забрызгать красками лён… Глупо с порезом стучаться во все врачевальни, коль хочется быть как металл – закалён! Закалён и опасен. Такое желанье во тьме безымянной прошепчешь судьбе? Теряются мысли и сбито дыханье, лишь руки сжимаются крепче в мольбе. Поглощает ли мрак ту первопричину, что однажды дала ему в этом мире жизнь? Отыскать хочешь зло? Загляни под свою личину. А коль счастья желаешь – прошу, отступись.

Своя рубашка, конечно ближе к телу, ведь разбитое сердце или разбитый снарядом дом – практически одно и то же дело, верно? Что толку в горячих следах, виноватых отыщем потом. Разбирать не себя по раненьям приятно, и занозы цеплять, что твой гвоздодёр. Да, садись, расскажи поскорее невнятно, как весь страх создаёт лишь больной режиссёр. Суетиться не стоит, не рухнет планета, что надёжно стоит на трёх лживых китах. Знаешь, чем мерить реальность по чьим-то заветам, разберись: не завёлся ли зверь в этих злачных рядах?