Wings for l

Я говорю с собой каждый день.
В этих безмолвных беседах, что расцветают где-то между полночью и первым светом – некто нежный и давно ушедший протягивает мне ладонь.
Эта родная рука касается меня изнутри. Успокаивает. Укачивает.
Так могли касаться только те, кого уже не обнять, но чьё присутствие всё ещё дышит через каждую клетку моего тела.
Эти бесконечные разговоры – не ответы.
Но они дарят покой.
И как же жаждет душа оставаться в этом единстве всегда.
Не скользить от просветления к просветлению, а быть самой этой энергией – её пульсом.
Как же хочется не сжиматься от тревог перед будущим, которое ещё не наступило.
Не бояться того, чего нет – но что постепенно ложится тенью на сердце.
А потом я судорожно пытаюсь себя отрезвить и вспомнить, что я – всего лишь человек.
Человек, существующий в синергии с тихой тоской по покою, которого, быть может, никогда больше не будет.