Она сама его нарисовала,
И лишь во сне встречалась с ним всегда.
Да только этого ей было мало,
А сны как быстротечная вода-
Стекают в сумерки рассветной хмари,
И сколько б не ловил - не удержать.
Коптит душа остывшей сонной гарью -
Куда и как ей от себя бежать?
В каких местах искать его на свете?
Зачем же близким чувствовать его?
Никто не сможет ей теперь ответить...
И не осталось в сердце ничего.
Ушёл навек скорбя, что неугоден,
Что скетч реальностью не станет никогда.
Что сон, в котором он порой приходит,
Всегда как быстротечная вода.
Забыть нельзя запомнить. Запятую
Ставь где угодно, но не изменить
Её усталых чувств. И вновь рисует
Его забытый образ ручки нить.
Она сама его нарисовала
© Copyright: Ольга Триванова, 2025
Свидетельство о публикации №125062105918
Свидетельство о публикации №125062105918
Рецензии