Родина рубаха

Нам говорят: «Священна, как икона,
Единственна, как собственная мать».
Вливают в уши с дедовских амвонов,
Что Родину грешно переизбрать.

Что нужно с ней — убогой и болящей —
Терпеть нужду, забвение и кнут.
Что патриот — он тот, кто настоящий,
Кто сгинет там, где предки все гниют.

А я скажу: вся эта патетика —
Лишь способ удержать рабов в узде.
Простая логика, простая арифметика:
Нельзя жить вечно в грязи и стыде.

Ведь Родина — не мать, не божье слово.
Она — рубаха на твоих плечах.
И если та рубаха бестолкова,
Протёрлась, жмёт и вызывает страх,

Пропахла кровью, потом и обманом,
Запятнана позором лживых дел,
То быть её пожизненным Иваном —
Печальный и бессмысленный удел.

Так сбрасывай! Не бойся криков: «Предал!».
Ищи ту ткань, что дышит и легка.
Свобода выбора не зря дана, наверно,
И жизнь, как ни крути, не так длинна.

Пусть будет домом место, а не клетка.
Пусть будет воздух, а не едкий дым.
Рубаху можно поменять. И точка.
Чтоб не остаться голым и седым.