Да ты мил человек, стукачок

Не громкий крик, а ядовитый шёпот.
Не меч в руке, а тайная бумага.
В России есть такой особый опыт —
Где подлость выдают за «благо».

Доносили.
Менялись флаги, троны и эпохи,
Но вечно были эти скоморохи,
Что за квартиру, пайку, за местечко
Стучали на соседа и на друга.
И «чёрный ворон» мчал его с крылечка
По страшному замкнутому кругу.

Доносят.
Теперь не скрип пера, а клики мыши,
И анонимка в сеть летит всё так же.
Сосед соседа пристальнее слышит,
И слово вольное становится этапом.
За взгляд, за пост, за анекдот
Донос летит «куда следует» ракетой.
И кто-то снова дома не живёт,
Помеченный губительной отметкой.

И будут доносить.
Ведь это — скрепа,
Что въелась в кровь надёжнее тирана.
Традиция, что выглядит нелепо,
Но вновь и вновь вскрывает ту же рану.
Возможность для ничтожества простого
Почувствовать себя вершителями судеб.
И не ищите вы решенья тут иного —
Доносили, доносят. И, увы, так будет.