Оракул

Июньское утро. Синь. Солнце. Краса!
Природушка мудро творит все дела
Земные. Людские. Брожу я по саду.
Кукушечка бодро поёт. Песнь мила.

Мне вспомнилось, – в детстве, вот так же, вот тут,
Меж листьев, на ветке, звенело «ку-ку».
На «сколько лет буду?» «ку-ку» шло без счёта!
Я вновь на том месте. Вопрос рвётся с губ.

«Кукушка, мне сколько осталось ещё?
По-честному только кукуй, хорошо?».
А птаха немою прикинулась – смолкла.
Я ржу! Но дух будто слезой обожгло…

«Пернатая, может, ты столь занята,
Что мига нет даже пропеть для меня?
Болтунья, играешь со мною в молчанку?».
Звенит тишь! Похоже, всерьёз тут «игра».

Ха-а, рявкнул аж сам я «ку-ку!» да «ку-ку!»,
Надеясь всё ж спеться с тобой. Но в саду
В траву пала «песня» моя одиноко…
В виски что-то бьётся кувалдой. Молчу.

А ветер в вой стонет, – нельзя, мол, так жаль,
Что так вот застынет печатью печаль
В улыбке поэта средь прозы сей жизни;
Что скоро предстанет он… в звёздную даль.

Кукушка, не надо мне песни твоей;
Я прожил немало. Теперь мне милей
Покой тишины и раздумья о Вечном.
Чу! Тиши не стало: «ку-ку!» не счесть, эй…

Да ты ненадёжный «оракул», видать, –
Твой счётчик неточный, ни дать да ни взять:
Меня уж давненько Там ждут-не дождутся.
Но, птах, ты – хороший! Хоть мастер наврать...
***