Судьба, что пьес случайных говорок,
ложится на растроганную душу,
зрачок мутит и заставляет слушать
стихи, которые не впрок.
Но что с них взять? Того — вон та любила б.
А он её, как водится, любил,
о чём-то клялся, что-то ей твердил,
а жизнь — избитой виршей вилась.
И вот звучит скудельный монолог,
разбитый на фрагменты черепицы,
на мусор фраз, на лживых слов частицы
и неполживой грусти вздох,
летящий вверх, под тёмный потолок,
как будто бы вот-вот его обрушит!
Он — говорил... Но кто б теперь послушал
его стихов судьбы наивный слог?
Монологическая пьеска
© Copyright: Тихонов Алексей, 2025
Свидетельство о публикации №125062104742
Свидетельство о публикации №125062104742
Рецензии
