Чёрно-белое

Как просто жить, когда весь мир — арена,
Где только «да» и «нет», «герой» и «враг».
Где тень черна, где белая стена,
И каждый взвешен шаг, и ясен знак.

Где на доске расставлены фигуры,
И выбор твой — лишь за кого играть.
В такой системе жёсткой диктатуры
Легко любить и просто проклинать.

Но мир — не вычерченный лист тетрадный,
Не шахматный, сухой и строгий бой.
Он акварельный, сложный, необъятный,
Пропитанный и светом, и тоской.

В нём полутона и сотни нежных красок,
Рассветный пепел, сумеречный шёлк.
Он снял с себя завесу строгих масок,
И в каждом «зле» свой отыскался толк.

И в праведнике — гордости заноза,
И в грешнике — раскаянья слеза.
В любой зиме — грядущих вёсен проза,
И в ясном небе — скрытая гроза.

Здесь доброта бывает близорука,
А едкий циник плачет по ночам.
И то, что кажется порою верой,
На деле — просто дань пустым речам.

Но видеть это — дар или проклятье,
Когда не можешь вынести вердикт,
Когда не делишь мир на два объятья,
И каждый спор внутри тебя звучит.

Кто рубит вдруг сплеча, а кто-то ставит точку,
Ему удобен и понятен свет.
Он видит лист, но пропускает строчку…
И делит мир на «чёрный» или «белый» цвет.

Да, мир не чёрно-белый. Он — палитра,
Где смешан мёд и дёготь пополам.
И разглядеть всё это многоцветье
Увы, дано не всем глазам.