Стучу я кулаком по небу:
«Светило! Приглуши прожектора!"
Гудит висок, как поезд под откос,
Сухое горло зябко ищет реку.
Вчера казалось — мир меня вознёс,
Сегодня — кинул камнем в человека.
Так рушится картонный пьедестал,
Так гаснет свет в глазах у полубога,
Которого толпа вчера ласкала,
А нынче провожает до порога.
Похмелье
© Copyright: Петр Романкевич, 2025
Свидетельство о публикации №125062104115
Свидетельство о публикации №125062104115
Рецензии
