Ничего не болит. Только небо - сгорает,
С каждым новым витком - всё быстрей и быстрей,
И чистилище стало заменой для рая,
И попробуй - наполни его и согрей.
Ничего не случается. То, что случилось,
Всё случилось уже, и довольно давно,
Все случайные жесты похожи на милость,
И всё крутится - крутится дней полотно.
Это что-то из Босха, а может - из Мунка,
О привычной и будничной прихоти зол,
Как натёртая ртутью заплечная сумка,
Словно трущий подмышкой дорожный камзол.
Всё привычно. Обыденно. Буднично просто.
Но не втиснуть себя в этот милый пейзаж,
По объёму, по смыслу, по весу и росту...
Он-то наш....А вот, я, получаюсь - не наш.
И опять у чужих.... Словно к вечности в гости,
Заглянул на чаёк и на чаячий крик,
Значит - снова игра? И истёртые кости,
Выпадают на "два". Ты доволен, старик?.....
***
© Copyright: Михаил Фафанов, 2025
Свидетельство о публикации №125062102957
Свидетельство о публикации №125062102957
Рецензии