Он шёл, за спиной волоча саван угасшей зари,
Убивая любовь – не взрывом, а шёпотом тихим, безмолвным.
Не клинком, не огнём – лишь бездонной тоской изнутри,
Что острее кинжала вонзается в сердце упорно.
Он мечту погребал в сумрачном чреве земли,
Где лишь эхо потерь шелестит в забытьи беспросветном.
Он устал от себя, от обузы проклятой нести,
И молчал, как грешник, пред вратами Господними — навечно.
Он чувства упрятал за кованый, ржавый замок,
Запечатал их взглядом, холодным, как звёзды в зените.
Там, где лился ручей поцелуев, искрясь меж строк,
Теперь лишь ледяная пустыня, и глухое «простите».
Он отрёкся от веры в весеннее пенье капели,
В каждом бутоне узрел яд обмана и фальши.
Он учил своё сердце молчать, как в промёрзшей купели,
Чтоб боль не восстала при каждом нечаянном касанье.
Он шёл. Один.
И каждый шаг –
Не просто движенье,
А молитва во мрак.
И замок лёг на сердце
© Copyright: Алан Крейн, 2025
Свидетельство о публикации №125062101760
Свидетельство о публикации №125062101760
Рецензии
