В известный срок, как написал поэт...

Мерседес !,
         Марина Влади !
                Заграница !
И любовь непуганой страны,
ОН порою думал – «Это снится,
Это ж просто сказки старины.

Думал ли с Каретного мальчишка,
Когда брал свой черный пистолет,
Что о нем потом напишут книжки
И в учебники войдет его куплет.

А страну корежило, как раньше,
Пил народ то водку, то портвейн,
Только понимал во лжи и фальши
И все ждал каких то перемен.

Пленки намагниченные пели,
Кто он ?, где он ?, кто воще такой ?,
И легенды по стране летели,
А оказалось – ОН мужик простой.

А потом на пресловутую Таганку
Зрители к Любимову рвались,
За билетами толпились спозаранку,
Что бы посмотреть другую жисть…

Власть была и строгой и коварной,
Был вопрос – «О чем Он там орет ?»
Для советских душь – Он дым угарный,
И куда социализм наш заведет.

-«Слушай, слышал Тот уже уехал,
И с женой в Парижи укатил»,
Вот только Он от органов не бегал,
Даже в КГБ порой ходил.

Время шло, порой стирались струны,
Рвались нервы просто на износ,
Ну зачем на Бог Его подсунул ?,
Возникал в Кремле такой вопрос.

Только наши люди из народа
Принимали сердцем и душой,
Что Его послала нам природа,
И Мы к нему с симпатией большой.

Жизнь порой - на сцене глупый номер,
Смысл непонятен  и фальшив,
Кто то вдруг сказал –«Высоцкий помер
Сам свой срок невольно сократив»

По жаре шагов удары гулки,
На Ваганьковское толпы от Кремля,
Голос с хрипом рвался в переулки,
И ждала свое сыра-земля.

Думал ли с Каретного мальчишка,
Когда брал свой черный пистолет,
Что о нем потом напишут книжки
И в учебники войдет его куплет.
                Вот так и живем...
***
Порою жизнь, как говорится не в впопад,
Служить опасно Музам, Мельпоменам ,
Любой писатель просто психопат
То пулю в лоб, а то ножом по венам.

И я пишу по мере мер и сил,
Аккордами тревожу души женщин,
Я не хотел, но снова полюбил,
Такую, что не больше и не меньше.

Завел простой и глупый разговор,
То был болтлив, а то совсем не внятен,
Она ответила с улыбкой мне в упор,
- «Ну хватит врат, Ты мне и так приятен».

Кого не вспомню,  хоть Эдгара ПО,
Иль Кафку например с шизофренией,
Писали складно только все не ТО,
Как тот художник, что страдал палитрой синей.

Да, я о Врубеле, о Демоне его
И кто его определил в таланты ?
У нас и школьники малюют ОГО…ГО…
Но ведь не вхожи в Лувры дилетанты.

Мы о писателях сегодня говорим
Но не находим трезвых и здоровых,
И пусть не меньше ихнего грешим,
Но нет не Пушкиных Не Достоевских новых.

В известный срок, как написал поэт,
Уходят неподдельные пророки,
Вот и Высоцкого уже в помине нет,
Остались памятники, записи и строки.