Чай остыл… Да кто его допьет?
Газета смята… И что нового там?
Фонарь бьёт в окна – нервный переплёт.
Я курю. Одиночество – как шрам.
Дела, работа… Мне плевать, пойми.
Всё это мимо, серость, пустота.
Оно… Могло иначе быть,прости.
Разбито вдребезги – вот плата вся.
И в этой пыли, на твоём стекле,
Осколки правды – мерзкие, чужие.
Я говорил… Да что я говорил?
Всё ложь. Всё мимо.
Мы уже чужие.
И музыка… Давно не слушаю её.
Слова – как яд. Отравлена душа.
Всё выгорело… Пепел… Ничего.
Лишь тишина – глухая, не дыша.
Забыть… Но как забыть тот самый взгляд?
Когда казалось – всё еще возможно.
Теперь лишь ветер – ледяной булат.
И память – призрак твой, мучительно тревожный.
Пыль
© Copyright: Матвей Башкиров, 2025
Свидетельство о публикации №125062007802
Свидетельство о публикации №125062007802
Рецензии