И ветер прядь седую сдует...

И ничего-то не читаю,
И ничего-то не пишу:
Лишь графоманством сострадаю
Южнокорейскому фэн-шу...

Из головы потоки смыслов
Так и текут на нотостан:
Слова и музыка, и числа,-
Но пуст гранёный мой стакан...

Обиды я не заливаю,
Хотя такие всё же есть:
Скорее сердцем понимаю,-
Что заливать их - просто жесть...

И вот пишу, о том, что было,
О том, что сбудется ещё:
А получается лишь мыло,-
Как чёрный хлеб с твоим борщом...

Пращой я б стих свой отдубасил,
А после, вынес бы в кювет:
Досадно, что у дяди Васи,-
Даже такого,- вовсе нет...

А мне, скажи, хотя бы слово,-
Куда стихи свои девать:
Когда я в двух шагах от рова,-
Который впору выкопать?...

Который в страждущую зиму,
В калёный холод, жаркий зной,-
Как будто сраму я не иму,-
Уже лежит передо мной...

И только призывая Бога,
Способны мы дышать и жить:
И нас, таких, должно быть много,
Плетущих тоненькую нить

Молитвы скромной и домашней,
И МироЗданья Самого,-
Словно Звезда,- на Спасской башне,-
И Мира в Мире Торжество...

Ведь всё равно Восторжествует
Добро над мрачным миром зла:
И ветер прядь седую сдует
И с твоего, мой друг, чела...